Alcains

Fui eu que tirei aquela foto, sabes? Uma vez mais perdida no horizonte de um infância que insiste em tornar-se um ideal. E sei que nada se perdeu, sem que um futuro se prendesse em nós como uma ameaça certa do que está por vir.
Devagar, penso nele. E em ti. E no avô. E, sem querer, vejo a tarde a cair sobre mim e a luz de tantas formas de sonho a esfumarem-se na noite. Sinto a distância neste capricho de vida que só hoje quis florir. E procuro, em todos as tardes que morrem em mim, o desígnio de uma porta aberta onde o silêncio é o sentir que se altera e o esquecimento que persigo. E eu ainda assim, vou ficando. E vejo sempre, além daquela porta aberta, o sentido do que foi ficando atrás de mim. Sem retorno. As palavras ditas no calor das sensações. Os olhares roubados que deviam ter sido enganos. As saudades que se cantam perante o tempo a passar por nós. As frases que se escrevem e que nunca têm o retorno. E que nunca nos respondem.